A vida é um livro.
Com figuras. Com monólogos.
Com diálogos que perturbam, que fazem rir, que esclarecem, que deixam dúvidas.
A vida é uma biografia ou um livro de memórias.
A vida é um conjunto de páginas.
Lisas e encadernadas com cuidado,
ou uma resma de papel amarrotado atirada para um canto.
Páginas brancas, amarelecidas pelo tempo,
escuras de tão queimadas que foram.
Algumas teimosamente rasgadas ou apagadas pelo tempo.
Outras ainda por escrever.
A vida são as páginas que nos pertencem.
Capítulo de um qualquer romance pseudo-meloso e,
apesar disso, irresistível.
A vida é a história das paixões e dos segredos.
A vida são os beijos, os sorrisos,
as noites por terminar, as noites por viver.
A vida é o lápis, a caneta,
a tinta da china que vai escorrendo no papel e desenhando sentimentos,
emoções, gestos, percursos.
À medida que a mão teimosa vai viajando
e seguindo o seu caminho, a vida vai sendo escrita.
A vida são as experiências, as pessoas,
os beijos, as viagens, as lágrimas,
as desilusões e os momentos de euforia.
A vida és tu.
Vive.
**Susana do blog "Chocolate e Menta"**
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